Le sang de ma famille tache mes vêtements, j’entends les bombes tomber, j’ai peur des brulures au Phosphore blanc(1) et les jours sont si longs. Le jour du nouvel an, il n’y a pas eu de feux d’artifices. Mes feux d’artifice à moi étaient bien réels, trop réels. Le jour du nouvel an, je n’ai pas crié ma joie. J’ai entendu les cris de désespoir de mon voisin qui a perdu sa famille.

Je suis un homme, une femme, un veil homme, une vieille dame.

Je suis un jeune homme, une jeune femme, un adolescent, un enfant. Un enfant.

Je suis un civil qui vit depuis 18 mois sous un blocus étouffant, affamant et mutilant, dans l’ombre du silence et de l’aveuglement international. Un civil ? Non, nous sommes un million et demi de civils, dans un des territoires les plus peuplés du Monde.